Infinidad

Son las 7 de la mañana, riders on the storm comienza a emanar dulcemente en un crescendo imparable que empapa estas cuatro paredes que me guardan. Me hace pensar que para llegar al final de algo, aunque sea lo más trivial hace falta recorrer un camino y que probablemente, ese proceso de alcanzar la meta, sea incluso más importante que ella en si misma.
El camino nos enseña, el camino nos prepara para la llegada, no hablo de un camino físico que se pueda evitar con un simple atajo, hablo de la mente, de profundizar en ella, de trazar una espiral hacia lo desconocido, donde la nada lo es todo y el todo es algo a lo que nunca antes habíamos accedido. La cruda infinidad.

"Si las puertas de la percepción fueran limpiadas, todo aparecería ante el hombre tal como es: infinito."

William Blake

Hay algo, que encierra el aparentemente sencillo hecho de trasnochar, que nos hace pensar que no deberíamos estar despiertos a estas horas, que la compañía de la luz que emana de la pantalla del ordenador no debería ser estímulo suficiente como para resistirse a los designios de Morfeo. Pero aun así lo hacemos, debe haber algo que encierra la noche que escapa a nuestro control y por eso la exploramos. Por eso de pequeños nos quedábamos despiertos intentando desafiar el control paterno hasta que se apagaba la luz de la cocina, dando carta blanca a los monstruos, solo reales en algún recoveco de nuestras tiernas mentes infantiles, para salir.

Ahora, ligeramente más maduros, nos creemos capaces de cazar esos monstruos. No podemos acabar con algo que no controlamos y el temor, el miedo fluye en nosotros, convirtiendo cualquier escenario cotidiano en un lugar hábitat idóneo para estas criaturas. Todo ello, ayudado de la noche, un corcel sombrío que cubre sin tregua nuestro mundo.

Mi consejo es que la única forma de destruir al miedo es fundiéndote con él, abrazando la oscuridad como a una amiga cercana y no como una amenaza. Respira, observa, decide, en la oscuridad ni siquiera tu sombra puede ver lo que haces.

Tiempo.

Remuevo con los dedos las cenizas aun calientes del pasado, con la esperanza de sacar una ínfima chispa. Un pequeño estallido que consiga inflamar, una vez mas, la hoguera que ilumina nuestra noche cuando las estrellas se alinean y precipitan hacia la tierra como pétalos de una flor ya extinta. Alzo la mirada y ahí estas, tan cerca y a la vez tan lejos...

El murmullo de las olas bien podría ser producto del entrecortado aleteo de tus pestañas, que a intervalos muestran unos ojos tan puros como las aguas en las que bañas tu cuerpo. La marea fluye hacia estas dos figuras anónimas, anegándolo todo a su paso, como si quisiera fundirnos en su inmensidad. Beso tus labios en un desesperado intento por para el paso del tiempo, con unos segundos debería bastar

No es el agua la que intenta ahogarnos, si no el mismo tiempo que desgasta cada centímetro de nuestros frágiles cuerpos. Nos arrastra al teatral abismo donde el ahora se convierte en el mañana, separándonos mientras compartimos el último abrazo.

Contrastes monocromáticos.

Si, de esas veces que contemplas la realidad pasando frente a ti. Como quien mira un río de curso tranquilo e irregular por el que aparentemente solo pasa agua, hasta que de repente algo brilla, no es solo el reflejo del sol, falso amigo con el que ya me había encontrado en veces anteriores. Esta vez hay algo real en todo esto.
Si pudiera volver atrás y analizar cada instante que me ha hecho pensar en que hay algo más, algo que quizás yo pueda cambiar, algo de lo que participar. Como ver tu sonrisa al otro lado del bar, un discreto cruce de miradas, y otro quizás no tan discreto. Volver a ese momento en el tiempo e interrumpir ese extraño vinculo que nos unió durante unos instantes y decir: basta
Lo admito, quería besarte, me temo que eso ya ha dejado de ser un secreto para ti, para mí y para el resto de testigos accidentales del cruce de esencias que supone rozar tus labios. El olor de tu perfume aun sigue atascado en mis circuitos neuronales, eso me gusta, no me importaría prolongar esa extraña sensación que me impulsa a mirar a mi alrededor para comprobar si en realidad estas ahí o solo es mi hiperactiva imaginación.
Oscuridad, a veces me gusta sumirme en ella pues es más fácil ver la luz si hace tiempo que has olvidado como era esa cálida sensación. Gracias por ayudarme a recordar que se siente al ver algo extraordinario en un mundo de mediocridad incurable, donde lo malo es muy malo y lo bueno es regular, y tú... tú eres sencillamente genial.

Convergencias vitales.

Agua caliente aguardaba pacientemente sobre la inmaculada porcelana. La habitación no parecía necesitar más iluminación que el tenue resplandor de dos velas a cada extremo de la bañera y la lumbre que provenía del quemador de incienso. El suelo estaba frío y el espejo empañado por la diferencia de temperatura.
La música se fundía con el vapor de agua que emanaba desde la superficie de aquel fragmento de océano, creando una situación casi extrasensorial que estimulaba los sentidos separándolos de su componente puramente humano y empujándolos hacia un viaje en forma de espiral con rumbo desconocido. Había creado un incendio bajo el agua en calma, un incendio que no parecía destinado a extinguirse.
Sumergirse en ese tanque de esencias seria volver de nuevo al estado más puro del ser humano, a lo primitivo. Despojado de todo recurso, en el espacio incierto donde el agua y el fuego se juntan, creando un amalgama de estímulos casi imperceptibles. Silencio… la música se para y todo permanece en estado de espera.
Algo se oye, rítmico y repetitivo. No es un sonido nuevo para mí, ya lo había escuchado antes, pero no de esta manera pura y sin adulterar. Es como suena la vida cuando la dejas correr libre sobre tierras desconocidas, el trotar de mil caballos dentro de tu pecho.

La ultima sombra.

Cuando la niebla invade las frías calles de esta corrupta ciudad, solo un hombre se atreve a levantar el oscuro velo de temor y misterio que las envuelve. Tan solo su símbolo es capaz de inundar de terror los corazones sombríos de aquellos que deciden salirse del camino y adentrarse en los desconocidos dominios de la crueldad humana. No lo mueve la venganza, solo su ansiada justicia.

Apenas quedan hombres buenos en la ciudad de Gotham, ni tan siquiera el se definiría como tal. Es un caballero oscuro, oculto tras una máscara y todo un universo construido sobre el miedo de quienes deben temerle. Es inútil huir, es inútil esconderse en la noche, pues el mundo de las sombras es su reino y desafiarle sería algo propio de una mente retorcida y desequilibrada. Una mente criminal.

En el asilo Arkham se encuentran estas almas en pena; aquellas de las que la sociedad trata de deshacerse, hasta hacerles caer en la locura. Viendo su existencia reducida al recuerdo de una vida que nunca existió, dedicada a satisfacer las retorcidas y atroces necesidades que sus perturbadas mentes les exigen.

Nadie podría ni tan siquiera cerrar los ojos por un instante; si no fuese por aquel que se encarga de mantener un cierto orden en el caos aparentemente insalvable que pudre la ciudad desde sus desgastados cimientos. Estoy hablando de el hombre tras la capa, la fugaz sombra que acomete el crimen desde el cielo nocturno, el que camina sin miedo entre la oscuridad mas peligrosa; la de los corazones humanos.

Estoy hablando de… Batman

Mournville's Tales

La niebla fluía lentamente aquella noche entre las calles de Mournville. Las Farolas brillaban con luz tenue, como si les asustara mostrar los secretos ocultos que yacen bajo el crepúsculo. Las olas chocaban a lo largo de toda la costa de la bahía, fugazmente iluminada por el faro hasta el amanecer.
Era la noche perfecta para el crimen perfecto, pero nadie parecía darse cuenta de ello, hasta que un perforador grito rompió el oscuro silencio que envolvía la ciudad.

Mientras tanto, dentro de la oficina más pequeña de una calle sin nombre, del peor distrito de la ciudad, un hombre de apenas treinta años enciende el último cigarrillo de su paquete.
En el cristal translúcido de la puerta de su despacho, podía leerse lo siguiente:

Daniel Lichgate, Detective Privado.

Menudo tópico.

-¿Porqué sigo sentado en esta oxidada silla noche tras noche? Se preguntaba él.
La respuesta a esta pregunta estaba apunto de llegar, como un regalo del cielo, pero también como una brisa mortecina del infierno.
Daniel trataba de mantenerse despierto, pero las anteriores noches sin dormir no ayudaban.
Cuando estaba a punto de dejar de luchar por mantener sus ojos abiertos, un fuerte golpe en su vieja puerta le hizo sentirse completamente despejado y alerta.
Se aproximo a la entrada con cuidado para descubrir que ocurría, pero silencio fue todo lo que el detective halló en aquel oscuro pasillo. No había nadie a la puerta de la oficina, solo un paquete mal envuelto sobre el felpudo. Tomó el inesperado correo y lo colocó encima de su escritorio. No era fácil abrirlo sin dañar el papel, pero finalmente lo consiguió.
Dentro del paquete encontró un colgante de plata con un reloj cuidadosamente hecho a mano y un trozo de papel con un nombre escrito: Claudia Stillheart