Convergencias vitales.

Agua caliente aguardaba pacientemente sobre la inmaculada porcelana. La habitación no parecía necesitar más iluminación que el tenue resplandor de dos velas a cada extremo de la bañera y la lumbre que provenía del quemador de incienso. El suelo estaba frío y el espejo empañado por la diferencia de temperatura.
La música se fundía con el vapor de agua que emanaba desde la superficie de aquel fragmento de océano, creando una situación casi extrasensorial que estimulaba los sentidos separándolos de su componente puramente humano y empujándolos hacia un viaje en forma de espiral con rumbo desconocido. Había creado un incendio bajo el agua en calma, un incendio que no parecía destinado a extinguirse.
Sumergirse en ese tanque de esencias seria volver de nuevo al estado más puro del ser humano, a lo primitivo. Despojado de todo recurso, en el espacio incierto donde el agua y el fuego se juntan, creando un amalgama de estímulos casi imperceptibles. Silencio… la música se para y todo permanece en estado de espera.
Algo se oye, rítmico y repetitivo. No es un sonido nuevo para mí, ya lo había escuchado antes, pero no de esta manera pura y sin adulterar. Es como suena la vida cuando la dejas correr libre sobre tierras desconocidas, el trotar de mil caballos dentro de tu pecho.

La ultima sombra.

Cuando la niebla invade las frías calles de esta corrupta ciudad, solo un hombre se atreve a levantar el oscuro velo de temor y misterio que las envuelve. Tan solo su símbolo es capaz de inundar de terror los corazones sombríos de aquellos que deciden salirse del camino y adentrarse en los desconocidos dominios de la crueldad humana. No lo mueve la venganza, solo su ansiada justicia.

Apenas quedan hombres buenos en la ciudad de Gotham, ni tan siquiera el se definiría como tal. Es un caballero oscuro, oculto tras una máscara y todo un universo construido sobre el miedo de quienes deben temerle. Es inútil huir, es inútil esconderse en la noche, pues el mundo de las sombras es su reino y desafiarle sería algo propio de una mente retorcida y desequilibrada. Una mente criminal.

En el asilo Arkham se encuentran estas almas en pena; aquellas de las que la sociedad trata de deshacerse, hasta hacerles caer en la locura. Viendo su existencia reducida al recuerdo de una vida que nunca existió, dedicada a satisfacer las retorcidas y atroces necesidades que sus perturbadas mentes les exigen.

Nadie podría ni tan siquiera cerrar los ojos por un instante; si no fuese por aquel que se encarga de mantener un cierto orden en el caos aparentemente insalvable que pudre la ciudad desde sus desgastados cimientos. Estoy hablando de el hombre tras la capa, la fugaz sombra que acomete el crimen desde el cielo nocturno, el que camina sin miedo entre la oscuridad mas peligrosa; la de los corazones humanos.

Estoy hablando de… Batman

Mournville's Tales

La niebla fluía lentamente aquella noche entre las calles de Mournville. Las Farolas brillaban con luz tenue, como si les asustara mostrar los secretos ocultos que yacen bajo el crepúsculo. Las olas chocaban a lo largo de toda la costa de la bahía, fugazmente iluminada por el faro hasta el amanecer.
Era la noche perfecta para el crimen perfecto, pero nadie parecía darse cuenta de ello, hasta que un perforador grito rompió el oscuro silencio que envolvía la ciudad.

Mientras tanto, dentro de la oficina más pequeña de una calle sin nombre, del peor distrito de la ciudad, un hombre de apenas treinta años enciende el último cigarrillo de su paquete.
En el cristal translúcido de la puerta de su despacho, podía leerse lo siguiente:

Daniel Lichgate, Detective Privado.

Menudo tópico.

-¿Porqué sigo sentado en esta oxidada silla noche tras noche? Se preguntaba él.
La respuesta a esta pregunta estaba apunto de llegar, como un regalo del cielo, pero también como una brisa mortecina del infierno.
Daniel trataba de mantenerse despierto, pero las anteriores noches sin dormir no ayudaban.
Cuando estaba a punto de dejar de luchar por mantener sus ojos abiertos, un fuerte golpe en su vieja puerta le hizo sentirse completamente despejado y alerta.
Se aproximo a la entrada con cuidado para descubrir que ocurría, pero silencio fue todo lo que el detective halló en aquel oscuro pasillo. No había nadie a la puerta de la oficina, solo un paquete mal envuelto sobre el felpudo. Tomó el inesperado correo y lo colocó encima de su escritorio. No era fácil abrirlo sin dañar el papel, pero finalmente lo consiguió.
Dentro del paquete encontró un colgante de plata con un reloj cuidadosamente hecho a mano y un trozo de papel con un nombre escrito: Claudia Stillheart

Solitude

La Soledad es un sentimiento interesante. Impulsa al hombre a dejar florecer su mundo interior, convirtiéndolo poco a poco en su única realidad.
Un Hombre apto para semejante desarrollo interno, dejará volar sus pensamientos e ideas, anteriormente bloqueados por todo aquello prescindible que le rodea. Mientras que un hombre incapaz de esto, caería en la locura, basando su existencia en las relaciones exteriores y anclando sentimientos reales a sujetos efímeros y en su mayoría vergonzosamente prescindibles.

Aquel capaz de crear un universo dentro de una pequeña caja de cartón, será el que heredará el mundo cuando solo permanezcan sobre él, cuerpos calcinados y escombros humeantes.
Podrá heredar la Tierra en toda su extensión, pero hay algo que llegado ese momento debería valorar aun más, el último bastión de la cordura humana: su pequeña caja de cartón

And we dont care

Metallica, es solo un nombre, 9 letras que designan a 4 personas, ese nombre podría ser Metal Manía, Leather Charm o Phantom Lord y solo entonces tendria que decir que mi grupo favorito no es Metallica.
Han sido mi unico grupo favorito, el unico que para mi ha destacado entre los otros y no lo han echo ni por vestirse como furcias baratas, maquillarse o hacer deplorables espectaculos en vez de conciertos sino por ser capaces de callar a todo un estadio al hacer vibrar 4 cuerdas de guitarra creando la intro de The Unforgiven o hacerlos hervir en éxtasis con los primeros acordes de Master of Puppets.

Metallica serían mi grupo favorito aunque siguieran tocando en pequeños locales, pues no necesito rodearme de miles de personas que opinen parecido a mi para sentirme como me siento al escuchar the ecstasy of gold anunciando la llegada de los cuatro jinetes del apocalipsis, aquellos que estan a punto de marcar un antes y un despues en tu vida, solo en una hora y sin tan siquiera tocarte, al menos no físicamente pues sus canciones, tratando temas tan dispares como la guerra, la adiccion, el miedo a la muerte, la fugacidad de la vida o inspirando el misticismo de obras como La Llamada de Kutulu de H.P. Lovecraft, en la canción homónima que demuestra que no es imposible expresarse sin palabras, creando un universo épico y privado en la mente de cada oyente.

Los temas instrumentales creados por Metallica, son autenticas obras maestras musicales, como opinion personal, sobre todo Orion, el legado de Cliff Burton, su requiem...
Clifford Lee Burton, es mi modelo en la vida pues en sus 24 años de vida, ha sido un ejemplo vivo de autodeterminacion y lucha personal para seguir con aquello que mas le gustaba en la vida, la música, y especialmente tocar el bajo, en lo cual demostro un talento precoz desde el día en que con el noble proposito de segui el camino de su fallecido hermano dijo: " voy a ser el mejor bajista, lo haré por mi hermano"
Y asi lo hizo, dudo sobre lo que hay mas alla de la muerte pero si de alguna manera Scott vio desde arriba lo que su hermano habia comenzado por él, estaría orgulloso de ser parte de su familia.
Uno de los golpes más duros de mi vida me fue propinado antes de nacer, el 27 de septiembre de 1986 Cliff Burton perdía la vida en Suecia durante un trayecto en autobús con el resto del grupo.
Recuerdo que un dia estando en un bar, un conocido mencionó interrumpiendo uno de mis discursos sobre este tema para aportar la siguiente frase cargada de sentido y demostrando su inteligencia: " En el accidente tenía que haber muerto Lars Ulrich" tras lo cual me miró esperando que me riera con un comentario tan ingenioso. Mi respuesta fue cambiarme de mesa.
Sin cada uno de los miembros de Metallica, al menos no sin los de la formación original, Metallica no sería lo que son ahora, al menos no exactamente.

Metallica han llegado a llenar estadios en todo el mundo, en lugares en los que dudaba hasta que existieran estadios y si lo han echo no ha sido vendiendo sus falsas promesas ni comiéndole la cabeza a la gente con insulsas promociones, lo han hecho forjando con martillo de sudor y yunque de sufrimiento su imagen, su nombre y sobre todo su música.
He escuchado de todo sobre metallica desde el clásico e infundado " Metallica son unos vendidos" hasta el constructivo " son una puta mierda" pasando por el respetable " no me gustan", pero el hecho de oir " Metallica son musicalmente malos" me hace plantearme una cosa.
¿Cuando es un grupo musicalmente malo?
Puedo deciros cuando no lo es, un grupo no es musicalmente malo cuando su musica hinunda, llena, empapa de sensaciones. Aunque sea tan solo a una persona.
La música no es una ciencia, la música no se mide se siente aunque para su estudio se empleen técnicas de medición. Antes de cuadrar una estrofa tienes que crearla, dejar que fluya de tu mente, ya sea un riff o un fragmento de la letra. De la misma manera que un diamante antes de pulir sigue siendo un diamante.
Yo aprecio ese diamante sin pulir, pues sin el no existiria el producto final, no existe cuadro sin pintor eso esta claro al igual que los pentagramas de la novena sinfonía de Beethoven no habrían sido llenados sin él.
La razón por la que no todo el mundo es músico, es porque no todo el mundo siente la música.

Metallica la siente, la crea y la ejecuta, puede que no a la perfección porque esta no existe, esta aun por definir.
Es la evolución, el progreso y la investigacion para encontrar esa definicion lo que les diferencia de muchos grupos, lo que los hace músicos al fin y al cabo.

Terminare citando a Cliff Burton:

" Hacemos lo que nos gusta, no nos importa lo que nadie mas piense"

Sun

Las nubes me han encontrado esta mañana, asedian mi casa desde la comodidad de su elevada existencia aparte. A través del cristal de mi ventana las observo, veo como se extienden desde el horizonte para envolverlo todo con su gris opacidad y la tristeza que esta supone.

La luz apenas atraviesa el complejo entramado de los lamentos y lagrimas que evaporados subieron al cielo quedándose atrapados en estos gigantes grisáceos, en estos casos unos sencillamente podria optar por quedarse en casa encerrado con sus falsas esperanzas en vez de echarse a la calle a buscar una manera de iluminar su vida.

Si Damas y Caballeros, estoy hablando de independizarnos del Sol, dejar de mirar al cielo para ver si sigue ahi y comenzar a buscar nuestra propia luz, crear nuestro cielo a ras del suelo.

Hay luz en una sonrisa, en un beso, en una caricia...

Es luz agradable que no quema tu piel ni ciega tus ojos, es luz que te embriaga y te inunda con una agradable sensación de plenitud que se funde con tu piel y se filtra entre tus huesos proporcionándote calor.

Hablo de soles ocultos, que se esconden en el corazón de algunas personas por miedo a ser evaporados y encarcelados en las nubes, que son las cárceles del cielo.

Un sitio al que regresar

Un joven de oscuros cabellos sentado en el alfeizar de la ventana de su habitación miraba el horizonte, como cada mañana, sin ni siquiera esperar que este le devolviera la mirada.

El sol había salido hacía apenas unas horas y nadie excepto el estaba despierto para observar aquel sobrecogedor paisaje de amanecer.

Cuando ya se disponía a meterse de nuevo en casa, un leve trinar le hizo echar la vista al inmenso cielo azul una vez más.

Habían vuelto las veloces golondrinas, desde tierras desconocidas, como solían hacer cada verano.

A el le gustaba observarlas mientras llevaban a cabo la costosa tarea de construir sus diminutos nidos sobre la fachada de su casa, donde permanecerían apenas unos meses. Las observaba en silencio, sin apenas moverse pues temía espantar a aquellas pequeñas aves y que no volvieran jamás a elegir su desgastada fachada como hogar temporal.

Mirar como construían su vida ramita a ramita, siempre de dos en dos, le recordó a aquella chica de mirada tranquila y cabellos dorados que un día le había enseñado la única manera de la que él podía vivir. A su lado.

Las golondrinas se irán en otoño pero siempre quedaran sus nidos en su fachada, para recordarle que no importa lo lejos que vueles mientras tengas un sitio al que regresar.